Tomo el aire fresco en el árbol otoñal: en el álamo, en el pino y en el chopo que hay en el camino.
¡Oh aire fresco!, tú me refrescas cuando la mar está violenta y la piscina no piensa abrir sus puertas.
El aire fresco entra en mi cabeza y se lleva todas las esperanzas, pero me gustas, aire fresco, porque refrescas mi vida, mis sueños, mis historias, mis recuerdos, mis deseos.
Yo te quiero, aire fresco. »
[El poema podría copiarse por ejemplo de este otro modo, Ana, aireándose todavía un poco más, como tú. (El aire se había llevado todos los números, pero luego nos ha devuelto el 9). Seguiremos comentando.]
Ahí va la luna llena también aireada como tú misma antesdeayer: un buen rato sola, sin luna ni Luna correteando a la orilla del mar. Recuerda: Mami Beach, Miguel, mucho fútbol, cuatro espetos y tu bombón helado por el suelo.
« LA LUNA LLENA
La luna llena se cayó a un pozo y no sabía cómo salir. Probó con el cubo y con una caña pero no pudo ni sonreír.
La pobre luna estaba sola y gritó y gritó pero nadie la oyó. Suerte que pasaba por allí un pescador que adentro miró y la rescató.
Pasaron los años y la luna vio al pescador, se enamoró y ahora ese pescador, un humilde pescador, es el sol. »
¿Con solo mirarlo enamorada la luna convirtió en el sol al humilde pescador? Clave de sol. Ana y la Mitología. ¡Al piano! Y a seguir escribiendo, dibujando y hablando (también hablando) siempre bien. BESOTE de 131 años en mayúsculas todo él.
[El desnudo, de cara o de espaldas, buenísimo todo él, especialmente los brazos: perfectos.]
Después de comer en Los Brocales, cuando tu dolor de barriga remitía nos enseñaste el dibujo de “La (increíble y extraordinaria) piscina” explicándonos detalles que no habíamos visto (por ejemplo el socorrista con su SOS en la camiseta en la cima ―tú dijiste “pico”― de tu nuevo “mogollón de verano”). Aprovechamos, como recordarás, para aclarar alguna otra cosa:
"IGNORANTE.― En el desnudo también tiene gracia la dentadura, con ese asterisco que hace que parezca una araña en su tela.
ANA.― La estrellita en los dientes es señal de que brillan, viene en el libro del comic."
***
Por culpa de los 131 años puse "Los Briales" como nombre de la Venta en lugar de "Los Brocales". Gracias a tu abuela e internet lo pude corregir a tiempo... y enterarme casualmente de la historia de la familia Briales, ¡también de Torremolinos!:
Más aburrido que tu serie "Mogollones de Verano", esto, Ana, es cosa de mayores y periodistas. Pero como lección en ese ordenador de la manzana mordida, también te puede venir bien a ti.
Mogollones de verano iba por todo Torremolinos ( a mogollón) buscando a la familia Briales que cenaba en Los Brocales y se burlaba de el camarero pelado y ricachon ( ya sabes , al que le daban 20 pavos cada vez que se cortaba el pelo ) entonces llegó Don 131 años y acabó con toda la discusión . Ahora bien ¿ Dé mayores y periodistas ? Lo he comprendido perfectamente . DE ANA .
Conocemos a Mogollones de Verano y a don Ciento Treinta y Uno, pero no a ese camarero pelado y ricachón con acento en la o. Por cierto, hoy Valentina, una señora rumana que tiene una hija que se llama Alicia, me ha cortado el pelo. O sea, que me he pelado y que por tanto me debes 20 pavos. Ve sacándolos de tu hucha. No aceptaré billetes falsos. Buenos días.
En fin, te perdonaré la deuda, o sea, me olvidaré de los 20 pavos, si en el último librito, el de las hormigas gigantes por las paredes, escribes al menos 100 palabras (20 pavos x 5 años que tiene Miguel). ¿Aceptas el trato?
Si , acepto el trato . ¿pavos 20 ? ¿20 pavos ? Voy a cacarear como una loca hasta que se me salga la campanilla ¡Qué no hombre , no ,que no te voy a dar 20 pavos ! Buenos días .
¡Guai! ¡Lo hemos conseguido! ¡Cuantos comentarios ! Y te dire una cosa , ¡ están viendo el blog en Rusia y en Polonia ! ¿no es alucinante , don 131 años ? DE ANA .
Guay de verdad que con tantas ganas por ejemplo dibujes o te tires de cabeza al agua. Anímate igual en todo lo demás, piano y cole (día 10 a las 10) incluidos. También guay de verdad no ya que te vean sino que tú puedas ver blogs de Rusia, Polonia, Guatemala, El Pinillo y Arroyo de la Miel, ¿no te parece?
Si, seria divertido ver blogs de distintas partes del mundo . Y podemos parar ya de hacer comentarios a TRES POEMAS Y UN DESNUDO ¡ya ni siquiera tienen que ver con eso ! DE ANA .
[Un último o penúltimo comentario que vuelve a "tener que ver": así no serán 13 sino 14, ¿o 15, la niña bonita?]
También con aire, destaca el estribillo del tercer poema.
« ME GUSTA
Cuando miro, digo “sé que me gusta”, y cuando algo me gusta sé que lo miro…
Pero me gusta.
Me gusta lanzar al viento mis ojos azulados con algo de tiempo que ya se ha gastado. Mira mis cabellos…
Pero me gusta.
Me gusta cuando juntos recordamos esas tardes de verano que con hojas otoñales se llenaban de tristeza, y yo lloraba…
Pero me gusta.
Me gusta verte contento porque entonces parece que la alegría no es un sentimiento sino una gaviota que vuela al viento...
Pero me gusta.
Me gusta mirar porque entonces recuerdo lo que me gusta y si no miro, no me gusta (6).
***
1) “Cuando algo me gusta sé que lo miro”. De vez en cuando también conviene mirar lo que no gusta. Tú misma lo dices al final del poema: “Si no miro, no me gusta”. Luego a mirar tú que estás en la edad de oro, y a saber mirar los que ya estamos en la de bronce.
2) “Con algo de tiempo que ya se ha gastado”. Casi todo el tiempo es tuyo, ¿cómo que ya se ha gastado?, no nos dejes tan confusos.
3) “esas tardes de verano que con hojas otoñales / se llenaban de tristeza, y yo lloraba…”. Y yo llo... Por todos los diábolos, Ana, a jugar al yoyó (con cuidado, que es de origen chino).
4) ―¡Una gaviota la alegría!: compre en seguida este eslogan ―ordenó el alcalde de Torremolinos a su concejal más próximo tras llegar a ese verso de tu tercer poema.
Podías, Ana, haber llegado tú al comentario 15 (la niña bonita) contestando al 14 (que bien que tenía que ver con la entrada) y tengo que ser yo, no precisamente la niña bonita, quien lo haga. Así que no te quejes de que en tu blog no haya comentarios. Si contestas habrá más porque te contestarán.
Hace una hora le hemos dado a tu madre otro librito: muchos nombres curiosos de colibríes, algunas fotos que ya conoces, el dibujo de una chica (con bomba ―que también conoces― en el pelo)... y la estrecha relación del lago Atitlán de tu país con tu abuela Maruchi. Leve tarea que debería interesarte por lo menos tanto como ver si hay nuevos comentarios en este blog. Con cariño, fin del sermón.
Pasó el comentario nº 15 pero siempre quedará el 16. Que podrás añadir ahora… o cuando tengas 17 años.
« AIRE FRESCO
ResponderEliminarTomo el aire fresco en el árbol
otoñal: en el álamo, en el pino
y en el chopo que hay en el camino.
¡Oh aire fresco!, tú me refrescas
cuando la mar está violenta
y la piscina no piensa abrir sus puertas.
El aire fresco entra en mi cabeza
y se lleva todas las esperanzas,
pero me gustas, aire fresco,
porque refrescas mi vida, mis sueños,
mis historias, mis recuerdos, mis deseos.
Yo te quiero, aire fresco. »
[El poema podría copiarse por ejemplo de este otro modo, Ana, aireándose todavía un poco más, como tú. (El aire se había llevado todos los números, pero luego nos ha devuelto el 9). Seguiremos comentando.]
Me gusta mucho cómo se escribe de esa manera, aireándose como tú dices. Un besote de 9 años.
EliminarDE ANA.
Ahí va la luna llena también aireada como tú misma antesdeayer: un buen rato sola, sin luna ni Luna correteando a la orilla del mar. Recuerda: Mami Beach, Miguel, mucho fútbol, cuatro espetos y tu bombón helado por el suelo.
Eliminar« LA LUNA LLENA
La luna llena se cayó a un pozo
y no sabía cómo salir.
Probó con el cubo y con una caña
pero no pudo ni sonreír.
La pobre luna estaba sola
y gritó y gritó pero nadie la oyó.
Suerte que pasaba por allí un pescador
que adentro miró y la rescató.
Pasaron los años y la luna vio al pescador,
se enamoró y ahora ese pescador,
un humilde pescador, es el sol. »
¿Con solo mirarlo enamorada la luna convirtió en el sol al humilde pescador? Clave de sol. Ana y la Mitología. ¡Al piano! Y a seguir escribiendo, dibujando y hablando (también hablando) siempre bien. BESOTE de 131 años en mayúsculas todo él.
[El desnudo, de cara o de espaldas, buenísimo todo él, especialmente los brazos: perfectos.]
Gracias por los comentarios .He puesto un dibujo nuevo ,se llama La piscina ,quizás lo has visto . Os lo enseño a la hora de comer .
EliminarDespués de comer en Los Brocales, cuando tu dolor de barriga remitía nos enseñaste el dibujo de “La (increíble y extraordinaria) piscina” explicándonos detalles que no habíamos visto (por ejemplo el socorrista con su SOS en la camiseta en la cima ―tú dijiste “pico”― de tu nuevo “mogollón de verano”). Aprovechamos, como recordarás, para aclarar alguna otra cosa:
Eliminar"IGNORANTE.― En el desnudo también tiene gracia la dentadura, con ese asterisco que hace que parezca una araña en su tela.
ANA.― La estrellita en los dientes es señal de que brillan, viene en el libro del comic."
***
Por culpa de los 131 años puse "Los Briales" como nombre de la Venta en lugar de "Los Brocales". Gracias a tu abuela e internet lo pude corregir a tiempo... y enterarme casualmente de la historia de la familia Briales, ¡también de Torremolinos!:
http://www.laopiniondemalaga.es/malaga/2010/06/26/briales-saga-nacida-malaga/349794.html
Más aburrido que tu serie "Mogollones de Verano", esto, Ana, es cosa de mayores y periodistas. Pero como lección en ese ordenador de la manzana mordida, también te puede venir bien a ti.
Mogollones de verano iba por todo Torremolinos ( a mogollón) buscando a la familia Briales que cenaba en Los Brocales y se burlaba de el camarero pelado y ricachon ( ya sabes , al que le daban 20 pavos cada vez que se cortaba el pelo ) entonces llegó Don 131 años y acabó con toda la discusión . Ahora bien ¿ Dé mayores y periodistas ? Lo he comprendido perfectamente . DE ANA .
EliminarConocemos a Mogollones de Verano y a don Ciento Treinta y Uno, pero no a ese camarero pelado y ricachón con acento en la o. Por cierto, hoy Valentina, una señora rumana que tiene una hija que se llama Alicia, me ha cortado el pelo. O sea, que me he pelado y que por tanto me debes 20 pavos. Ve sacándolos de tu hucha. No aceptaré billetes falsos. Buenos días.
EliminarEn fin, te perdonaré la deuda, o sea, me olvidaré de los 20 pavos, si en el último librito, el de las hormigas gigantes por las paredes, escribes al menos 100 palabras (20 pavos x 5 años que tiene Miguel). ¿Aceptas el trato?
EliminarSi , acepto el trato . ¿pavos 20 ? ¿20 pavos ? Voy a cacarear como una loca hasta que se me salga la campanilla ¡Qué no hombre , no ,que no te voy a dar 20 pavos ! Buenos días .
Eliminar¡Tilín, tilán!
EliminarSaliósete algo loca
la campanilla.
Y así, Ana, por fin en la historia de tu blog una entrada llega a los 10 comentarios, gracias a los tuyos.
¡Guai! ¡Lo hemos conseguido! ¡Cuantos comentarios ! Y te dire una cosa , ¡ están viendo el blog en Rusia y en Polonia ! ¿no es alucinante , don 131 años ? DE ANA .
EliminarGuay de verdad que con tantas ganas por ejemplo dibujes o te tires de cabeza al agua. Anímate igual en todo lo demás, piano y cole (día 10 a las 10) incluidos. También guay de verdad no ya que te vean sino que tú puedas ver blogs de Rusia, Polonia, Guatemala, El Pinillo y Arroyo de la Miel, ¿no te parece?
EliminarSi, seria divertido ver blogs de distintas partes del mundo . Y podemos parar ya de hacer comentarios a TRES POEMAS Y UN DESNUDO ¡ya ni siquiera tienen que ver con eso ! DE ANA .
Eliminar[Un último o penúltimo comentario que vuelve a "tener que ver": así no serán 13 sino 14, ¿o 15, la niña bonita?]
EliminarTambién con aire, destaca el estribillo del tercer poema.
« ME GUSTA
Cuando miro, digo “sé que me gusta”,
y cuando algo me gusta sé que lo miro…
Pero me gusta.
Me gusta lanzar al viento mis ojos azulados
con algo de tiempo que ya se ha gastado.
Mira mis cabellos…
Pero me gusta.
Me gusta cuando juntos recordamos
esas tardes de verano que con hojas otoñales
se llenaban de tristeza, y yo lloraba…
Pero me gusta.
Me gusta verte contento
porque entonces parece que la alegría
no es un sentimiento
sino una gaviota que vuela al viento...
Pero me gusta.
Me gusta mirar porque entonces
recuerdo lo que me gusta
y si no miro, no me gusta (6).
***
1) “Cuando algo me gusta sé que lo miro”. De vez en cuando también conviene mirar lo que no gusta. Tú misma lo dices al final del poema: “Si no miro, no me gusta”. Luego a mirar tú que estás en la edad de oro, y a saber mirar los que ya estamos en la de bronce.
2) “Con algo de tiempo que ya se ha gastado”. Casi todo el tiempo es tuyo, ¿cómo que ya se ha gastado?, no nos dejes tan confusos.
3) “esas tardes de verano que con hojas otoñales / se llenaban de tristeza, y yo lloraba…”. Y yo llo... Por todos los diábolos, Ana, a jugar al yoyó (con cuidado, que es de origen chino).
4) ―¡Una gaviota la alegría!: compre en seguida este eslogan ―ordenó el alcalde de Torremolinos a su concejal más próximo tras llegar a ese verso de tu tercer poema.
¿Un poco "anisabidilla" tú? Mira lo que dice el diccionario de MARISABIDILLA, palabra ésta que sí existe.
Eliminar« MARISABIDILLA (De "Mari", apócope de María, y "sabidilla").
1. Nombre femenino. Uso coloquial. MUJER QUE PRESUME DE SABIA.
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Podías, Ana, haber llegado tú al comentario 15 (la niña bonita) contestando al 14 (que bien que tenía que ver con la entrada) y tengo que ser yo, no precisamente la niña bonita, quien lo haga. Así que no te quejes de que en tu blog no haya comentarios. Si contestas habrá más porque te contestarán.
Hace una hora le hemos dado a tu madre otro librito: muchos nombres curiosos de colibríes, algunas fotos que ya conoces, el dibujo de una chica (con bomba ―que también conoces― en el pelo)... y la estrecha relación del lago Atitlán de tu país con tu abuela Maruchi. Leve tarea que debería interesarte por lo menos tanto como ver si hay nuevos comentarios en este blog. Con cariño, fin del sermón.
Pasó el comentario nº 15 pero siempre quedará el 16. Que podrás añadir ahora… o cuando tengas 17 años.
¿ Marisabidilla yo ? Por favor que ocurrencias tienes a veces ... Bueno me voy a pintar .
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